5 de Junio 2004

::Pulp fiction::

Pulp...
Mi lectura actual. Viene un relato de Theodore Sturgeon (From Plynck to Planck) y varios anuncios sesenteros que estoy escaneando para utilizarlos en algùn flyer o collage. Esta publicaciòn la consiguiò Balta en una tienda de libros y revistas usadas, los mejores lugares para conseguir material de lectura raros.

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23 de Mayo 2004

::Ficcionario::

Los domingos, la televisiòn està prohibida. Por la mañana, los monstruos que viven bajo mi cama salen para platicar conmigo, a ellos tambièn les agrada el olor que dejas sobre las sàbanas cada vez que vienes de visita. El monstruo de los cuernos en la espalda me cuenta que viò como te masturbabas mientras me duchaba, lo que mas me agrada es que dice que en medio de aquel trance nunca dejaste de ver mi fotografìa, esa que està acumulando polvo sobre el burò. Nebiros, el monstruo que tiene mas años bajo la cama (y por ende, el que mas telarañas lleva tras su espalda) me incita a confesarte que antier, en la biblioteca, conocì a otra persona a la que le encantarìa compartir un buen rato con nosotros; Nebiros cree que, con las palabras adecuadas, podrè convencerte. Confieso que el morbo de la plàtica me excita y es entonces cuando me veo en la trillada nescecidad de marcarte... oir tu voz, claro, las ganas se apagan un poco cuando el que contesta es tu hermano, pero suben cuando me enterò que nada tienes que hacer esta tarde. Los domingos en mi casa, la televisiòn està prohibida. Por la tarde, disfrutaremos de un buen rato en la cama. Por la noche, iremos a escuchar un poco de mùsica al pub de costumbre. Por la madrugada, la luna asesinarà a los monstruos bajo mi cama.

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11 de Mayo 2004

::Un todo còsmico::

A continuaciòn, el borrador de uno de los pàrrafos de El Subte, èste, en particular, saliò mientras caminaba por las calles del centro de la ciudad; si bien desvela gran parte del tema del relato, este pàrrafo no es el relato en sì mismo:

Todos somos inmortales.

Yo, los demàs como yo, solo somos una especie de representaciòn fìsica, algo tangible para demostrar que todos somos inmortales. Dentro de todos los seres vivos existe una fracciòn de lo mas hermoso de la creaciòn, una semilla. Cuando varios marchan de este plano, estàs semillas individuales se unen en un todo còsmico, en un solo ser; cuando mas tarde, alguien màs abandona este mundo, su semilla individual, su... gota de lluvia, se une a las que partieron anteriormente. Esa union de gotas, ese todo còsmico, es lo que comùnmente conocemos como Dios. Omnipresente, intangible, sin nombre y sin conocimiento de conceptos humanos como el bien y el mal, tarde o temprano tu destino es fundirte con èl, incluso para nosotros esa ley es inquebrantable...

Obviamente faltan algunas correcciones, entre las principales destaco la siguiente:

...Esa union de gotas, ese todo còsmico, es lo que comùnmente conocemos como Dios. Omnipresente, intangible, sin nombre y sin conocimiento de conceptos humanos como el bien y el mal...

Si este todo còsmico es omnipresente (y por lo tanto omnisciente) ¿como es que no tiene conocimiento de conceptos humanos? Una cosa es que no le importen (por decirlo de alguna manera) y otra muy diferente es que siendo omnisciente no se entere de las cosas. En fin, seguirè trabajando en el texto.

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1 de Mayo 2004

::Mythica::

Este es un enlace bastante interesante, lo encontrè buscando referencias para el relato de El Subte, ideal para aquellos interesados en mitologìa:
[Encyclopedia Mythica]

En otros asuntos, me puse a limpiar y arreglar un cuarto que tenemos en casa y encontrè varios libros, algunos que pertenecìan a mi abuelo y otros propios; encontrè una versiòn de Fausto de los 30`s y un libro mas reciente, pero no por eso menos interesante: Los 1001 años de la lengua española de Antonio Alatorre. Como el tìtulo bien lo indica, se trata de un libro de historia sobre nuestra lengua. Supongo que la limpieza del cuarto podrà esperar hasta mañana, mientras leo. (re)Descubrir estos libros fue como descubrir un tesoro.

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30 de Abril 2004

::Muestra gratis::

El borrador original...

Ok, aquì tienen una muestra de El Subte, transcribo el primer pàrrafo aclarando que es solo el borrador. Actualmente voy en la tercer pàgina. El ritmo planeado es escribir una o media pàgina al dìa y hacer correcciones el fin de semana...

El Subte / (tìtulo provisional)

La primera vez que vì al señor D fue en el funeral de mi abuelo.

Mi padre se hallaba en medio de una discusiòn silenciosa con Don Fermìn, nuestro vecino de años. Nunca nos imaginamos que el abuelo nos dejarìa asì, tan de repente; hacìa tres dias que nos encontrabamos jugando en el patio trasero como todas las tardes despues de la escuela. Mi padre, a todas leguas, se veìa nervioso y preocupado en su pequeña pero llamativa charla con Don Fermìn (años despuès me enterè, por cuchicheos de mi madre, que papà habìa embarazado a la hija menor de nuestro vecino, y que aquella "plàtica" en el funeral de mi abuelo, era para que se hiciera responsable de la criatura no-nata; obviamente no era el momento idòneo para discutir el asunto, pero muchas veces me preguntè si yo no habrìa reaccionado igual de estar en el lugar del padre de la adolescente seducida por los encantos de un hombre mayor), las personas en el velorio miraban a los hombres que discutìan en voz baja, mi padre debiò sentir las miradas cortantes, pues de inmediato se reincorporò y muy cordialmente le señalò a Don Fermìn la puerta que daba directo a su consultorio, ambos la cruzaron sin decir palabra y continuaron con la discusiòn adentro...

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27 de Abril 2004

::23::

Ilustraciòn: Dave McKean.

A lo largo de la semana anterior observè como varios blogs dedicaron un post especificamente a mostrar la quinta frase de algùn libro que el autor del blog estuviera leyendo en ese momento (o en su defecto, el que tuviera mas cerca). Pues bien, decidido a participar, tomè el libro "Coraline" escrito por Neil Gaiman, pero cual es mi sorpresa al ver que la pàgina 23 ¡era una pàgina en blanco! La 22 es el final del capìtulo primero y la 24 es una de las ilustraciones del libro.

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16 de Abril 2004

::Àngel para un final::

Cuentan que cuando un silencio
aparecìa entre dos,
era que pasaba un àngel
que les robaba la voz...
y hubo tal silencio el dìa
que nos tocaba olvidar,
que de tal suerte
yo todavìa,
no terminè de callar...

Silvio Rodrìguez

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13 de Abril 2004

::Libros::

El caos es un orden por descifrar...
Sabias palabras de Marìa Paz en El hombre duplicado de Josè Saramago.

No he tenido tiempo de leer mucho, en parte por el trabajo (Dios sabe que tengo que entregar esas tiras) y en parte por indesiciòn de lectura... aùn estoy entre leer de nuevo Cien años de soledad o Màs que humano; por las noches estoy leyendo El conde demediado de Italo Calvino, bastante recomendable, al igual que Las ciudades invisibles o El caballero inexsistente.Libros, libros, libros... la mejor adicciòn que pueda haber. Y aùn hay quien piensa que la prosa aburre.

No puedo esperar a que paguen para ir por mi raciòn mensual de libros y mùsica...

Escrito por Renato a las 12:03 AM | Comentarios (3) | TrackBack

6 de Abril 2004

::Slowly::

slowly.jpg

...y entonces, sin màs nada que hacer, desapareciò entre las ruinas del Partenòn que hacìa un par de milenios, èl mismo habìa levantado con sus manos. La vida no era mas lo que era, sus hermanos se mataban unos a otros y las clases de filosofìa quedaban reemplazadas por sendas orgìas de sangre en las que se apostaba por la suerte del mas fuerte (una trampa bastaba para que el dèbil ganara). Fue por eso que decidiò suicidarse entre la niebla, fue por esa misma razòn que corriò a las ruinas de su Partenòn, para ser parte del aire y dejar que todo fluyera lentamente por su pensamiento, abandonar su cuerpo y mezclarse con el viento...

Escrito por Renato a las 6:15 PM | Comentarios (0)

5 de Abril 2004

::El hombre duplicado::

el_hombre_duplicado.jpg

Un par de veces en la vida (probablemente màs), me ha tocado ver personas por la calle, dentro y fuera de Monterrey, idènticas a familiares, amigos ò conocidos (al menos, idènticas fìsicamente). Ha habido ocasiones en que el parecido es tal, que me he acercado a saludar... y no es sino hasta que me muestran alguna identificaciòn, que corroboro que no es la persona que creo; eso me pasò hace unos cuatro años (en Dallas) con un señor que, pensè, era mi tìo. Algo de esa naturaleza lo saca a uno de onda...

...Ahora imagina que te encuentras con alguien idèntico a la persona que mas conoces.
Alguien idèntico a tì.

¿Còmo saber quienes somos? ¿En què consiste la identidad? ¿Què nos define como personas individuales y ùnicas? ¿Podemos asumir que nuestra voz, nuestros rasgos, hasta la mìnima marca distintiva, se repita en otra persona? ¿Podrìamos intercambiarnos con nuestro doble sin que nuestros allegados lo percibiesen? Estas son algunas preguntas que Tertuliano Màximo Afonso deberà formularse y responderse a sì mismo cuando encuentre a su duplicado dentro de una pelìcula de serie B... ya no les cuento màs, mejor traten de conseguir y leer "El hombre duplicado" de Josè Saramago, publicado por Alfaguara.

Escrito por Renato a las 10:20 PM | Comentarios (1)

31 de Marzo 2004

::Difìcil trànsito::

andres_huerta.bmp

Hoy se cumplen 3 años del "regreso al Padre" del hombre de blanco...

Don Andrès Huerta naciò en Doctor Arroyo,Nuevo Leòn (Mèxico) en el año de 1933, poeta de profesiòn, Huerta publicò varios libros con su trabajo, entre los que destacan "Entre apagados muros", "Difìcil trànsito" y el ùltimo titulado "Llorar a solas". Poco antes de su muerte, su esposa Saskia recogiò sus ùltimos apuntes en los cuales manifestaba el gran apego a todo lo que tenìa que ver con su niñez en Doctor Arroyo; hablaba de como le gustarìa poner muchas cosas en hojas en blanco... pero que ya no se podìa.

Conocì a Huerta unos meses antes de que su madre falleciera, en una lectura colectiva y desde la primera vez que lo vì, supe que amaba las letras. Lo que me llamaba la atenciòn es que siempre iba vestido de blanco, nunca, en los años que le restaban de vida le conocì una camisa, una playera o un pantalòn que no fuera blanco. Un dìa, Huerta estaba en la escuela sentado de mi lado izquierdo leyendo "Mi pueblo" cuando se detuvo y ya no pudo mas, comenzò a soltar en llanto... venìa del funeral de su madre.

MI PUEBLO

Mi pueblo es una
estrella aislada
en una constelaciòn
de polvo blanco
donde se celebra
la lluvia
cuando llega
de visita
y los niños vuelan
papalotes
azules en el viento
de marzo
se guardan vigilias
y se vive como
en el siglo pasado
muchachas
solteronas que
huelen a incienso
hijas de marìa con
su eterna virginidad
a cuestas
como un tesoro que
hubieran dejado
ahì escondido viejos
piratas
y en el teatro
municipal
hacen tenidas
blancas los masones
y los niños en mayo
ofrecen flores
de cactus encendidos
pero cuando llega la
lluvia
solas replican las
campanas movidas
por el alto viento de
septiembre
y en agosto tunas
dulces para
azucarar los ojos y
la lengua
y muchos de nosotros
los del pueblo
tuvimos una
madrina colectiva
(...)
mi pueblo es como un
pedazo de estrella
lleno de polvo
que se llena de rocìo
en las mañanas
y giran y giran ahì
los girasoles.

Andrès Huerta (q.e.p.d.)

Lamentablemente, no mucha gente conoce su trabajo, fuera de Andrès Montes de Oca (del grupo literario Gatos de Azotea) no he visto a nadie mas hacer un intento por difundir el trabajo de Andrès Huerta, demostrando asì, el difìcil trànsito que es la vida de escitor en Mèxico y en muchos otros lugares mas...

...quizà tengamos que hacer algo.

Escrito por Renato a las 9:05 AM | Comentarios (0)

29 de Marzo 2004

::Tiempo perdido::

Los ochentas fueron la època perdida. En Amèrica, Soda Stereo abrìa su placard para mostrarnos que en ellos podiamos esconder misiles y una que otra chica despabilada, mientras que en Europa, Margaret Tatcher borraba las sonrisas de los niños mientras pensaba dictar la ley de higiene para vacunar a todo el pueblo de esa enfermedad inclasificada, horrible ante los ojos del Señor... la homosexualidad. La magia pop encendìa a Morrison y Warren se convertìa paso a paso en ese cabròn psicòpata que hoy en dìa te amenaza con molerte a golpes de grafito. La mitad del mundo disfrutaba de la dècada mientras la otra mitad era suicida. El argentino se quedo autoexiliado en el amor y la paz de los sesentas y en parte de los setentas con su "fanky people", mientras que el ingles quedaba autoexiliado, preguntàndose si despues de esos diez largos años alguien podrìa reìr de forma sincera... ...espontànea.

Recuerdo que buscaba mi identidad entre los libros, esperando la llamada del padre que nunca hablò, sabiendo que Santa no llegaba debido a la sencilla razòn de que la chimenea de la casa era falsa... ¿Què? ¿Què Santa no existe? Ya me lo imaginaba... El hombre negro querìa ser blanco, el hombre blanco querìa ser negro... la gente querìa cambiar su sexo por latas de cerveza o chicles tuti-fruti mientras la tele anunciaba el terremoto. Me perdì en el final de este viaje que buscaba un futuro mejor, mientras (en mi tiempo libre y a caballo) reclamaba el paìs con Alicia... la de los ojos mesmerizantes.

Quizà todo esto sucediò al otro lado del sueño.

Escrito por Renato a las 5:29 PM | Comentarios (0)